Une âme sans repos

XLII.
Mais aux cœurs dévorés d’une flamme invisible,
Le repos, s’ils en ont, est un enfer terrible ;
Ce fut là ton tourment ! Une agitation,
Un sentiment amer, une consomption,
Troublent incessamment et dévorent ces âmes
Que délecte l’orage et qui vivent de flammes !
Le cercle étroit des sens ne peut les contenir ;
Pénétrant le passé, plongeant dans l’avenir,
S'abreuvant de ces feux qui ne peuvent s’éteindre,
Au terme des dangers elles veulent atteindre,
Ne se lassant jamais que du froid du repos.
Cette fièvre du cœur est fatale aux héros.

XLIII.
C’est elle qui, donnant naissance à des fantômes,
Partout, dans tous les rangs, fait délirer les hommes
Tous, conquérants et rois, princes et potentats,
Sophistes orgueilleux, rêveurs, hommes d’états.
Poètes, fondateurs de sectes, de systèmes,
Tous êtres agités par différents problèmes,
Inquiets et troublés, actifs incessamment.
Ont les ressorts de l’âme ébranlés puissamment.
Leur sort est envié, quoique indigne de l’être ;
Hélas ! que de douleurs leur cœur ferait paraître
Si nos yeux le voyaient un jour à découvert !
Quel abîme effrayant, ou plutôt quel désert !...

XLIV.
Dans l’agitation leur âme satisfaite
Est un brasier ardent ; leur vie, une tempête ;
Par elle tout à coup élevés dans les airs,
Elle les a laissés retomber dans leurs fers.
Une lutte orageuse est leur seule existence...
Mais ils sont tellement nourris de sa substance,
Que s’ils ont vu leurs jours dans les ombres du soir
Survivre à ces dangers qui flattaient leur espoir,
Ils se sentent frappés d’une blessure amère,
Et meurent de langueur dans un deuil solitaire...
Comme un feu négligé qui vacille et s’éteint,
Ou comme un glaive oisif et que la rouille atteint.